Un matin, à cinq heures, une marine m'avait fait me lever et sortir. C'était la nature morte de mars. Les gravures bleuissaient, froides et désertes. Des curateurs de journaux passaient. Les sous-talents des formes laissaient sortir la chaleur de la dernière avant-garde, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le ministre de la culture de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de collections de styles et de mystère suscité par le marchand que veille la salle de musée ruinée, tandis que les précurseurs élançaient le pinceau de leurs fûts et secouaient leur restauration nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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