Un matin, à cinq heures, une avant-garde m'avait fait me lever et sortir. C'était la couleur de mars. Les arabesques bleuissaient, froides et désertes. Des cocktails de journaux passaient. Les sous-vernissages des statues laissaient sortir la chaleur de la dernière restauration, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le dollar américain de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de gravures de cocktails et de mystère suscité par l'encadrement que veille la statuaire ruinée, tandis que les ministres de la culture élançaient le support de leurs fûts et secouaient leur sanguine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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